Sabe a humo

¿Para qué mentir a estas aturas? De nada serviría ya, mis queridos lectores. Al fin y al cabo no voy a ser una célebre escritora ni una periodista de mucho talento, ni siquiera aspiro a ello. Pero la verdadera razón por la que tengo abierto este pequeño rincón de desahogo, de vómito interior es para poder calmar la ansiedad cuando no me apetece pronunciar una sola sílaba de lo que llevo dentro. Es mucho más fácil plasmarlo aquí, con el simple tecleo de unas manos inexpertas. Hoy, como tantas veces antes, todo sigue igual, todo a mi alrededor cambia, evoluciona, pero yo no. Soy esa roca enmedio del rio a la cual la corriente no consigue arrastrar, la que está estancada. Sobre la que saltar para cruzar de una orilla a la otra. Todo lo que fluye dentro de mi es como una cerilla, una pequeña combustión, apasionada pero a la vez efímera. Sin a penas sentir nada más alla de lo intrascendental. Insípida, con tan solo el sabor a humo y a oquedad en mis papilas gustativas.